D'un poème à l'autre,
Je n'écris plus...
Je me vautre.
Pourtant, rien ne sort,
Rien ne se termine,
Tant l'angoisse me mine.
Nul poème à paraitre.
De mes mots, rien à renaître,
De ce crayon, rien de bien,
Car, mine... de rien.
De tous ces mots, c'est assez, je sors!
Il n'est plus que vous, musiciens,
Pour me faire du bien.
D'un magicien de mots,
Vous seuls, pouvez soigner les maux!
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