Il est des mots d'un poète,
Dans les nuages,
Qui peuvent donner belle image.
Il est des mots d'un plus bête,
Qui peuvent inciter les nuages,
A faire un jour la tête.
N'allez point croire d'ici,
Que je parle d'un autre qu'ici.
A avoir été bête, un
jour,
Je m'en voudrai toujours.
A moins que, de notre ciel,
M'en revienne un printemps,
Une chose, en moi,
M'est certaine, à présent:
Je ne suis pas, maitre du temps!
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