Si je n'avais, que cela à faire,
Avant que l'on m'enterre,
Je plongerais, dans les mots,
Jusqu'à y trouver, les plus beaux;
Non point des mots de guerre,
Je ne saurais qu'en faire;
Non plus de mots de haine ,
Pour elle, je ne prendrais pas, cette peine;
Non, plutôt des mots ...pour toujours,
Qui riment si bien, avec Amour.
Mais je n'ai pas, que cela à faire,
Et avant que l'on m'enterre,
Ma Mie m'appelle,
La Vie m'interpelle.
Serait-ce à dire que ma Mie,
Empêche de mots, mes envies?
Non point, car sans elle,
Qui rime si bien, avec belle,
Plus de vie, plus d'envie,
Et point de mot, sans vie.
Las, ce n'est point tout:
Quand je suis, habité par les mots,
Qu'il me faut, pour ne rien faire, un temps fou,
Je ne fais rien de beau;
N'aurais-je donc, plus qu'à me taire?
Entre le devoir et le libre,
Il me faut donc, trouver l'équilibre;
Calmer mes passions,
Pour accomplir ma mission;
Mais ne pas perdre le fil,
De tous ces mots, dans ma tête... qui défilent!
Patrick SCHOENLEBER, ce 26 novembre 2011
La poésie, cette sorte de chose que personne ne lit !(1962)".............
On devrait nourrir une immense affection pour ceux qui n'écrivent pas de poèmes, qui lisent ceux des autres, ne discutent pas d'abord la technique, ne fendent pas les mots en quatre : semblables en cela aux vrais amateurs de cinéma, ceux qui dans les ciné-clubs ne restent jamais pour la discussion, mais qui se lèvent sans un mot dès la dernière séquence, avec des gestes ralentis, un peu perdus ; et qui s'en vont, presque recueillis, parce qu'ils emportent quelque chose de fragile et d'irremplaçable, dont on ne peut pas parler, surtout pas de suite : leur propre émotion."
Georges MOUNIN
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